故乡，是游子用谷子酿造出来的陈年老酒，搁置年代越远，放置时间越长，酒的味道就有醇香。下面是学习啦小编给大家带来的写游子吟的抒情散文作品，供大家欣赏。
写游子吟的抒情散文作品：游子吟
我问你，何时归故里?
年复一年，在水一方的你被浮萍托着，被风尘累着，孤独至极的时候，你夜夜举杯，望他乡明月，沐异地秋水。一遍遍向及故乡，千山无语，从林无声，明日隔着山岳，归期早被江南雨浸得透湿……
妈妈，这淅沥沥的冷雨又打湿了您的衣襟么?
那年，十八岁的季风呼呼吹着，杜鹃花开得正浓，安分的你忽然想到了好男儿应该走天涯，有志者应该四海为家。妈妈湿湿的眼睛没有阻拦，闷声不响的父亲依然沉默——沧桑半生，他懂得一个男人的执着。临别，父亲终于开口：“到那儿好好干，多来信。”你没有来得及说句安慰妈妈的话，沉甸甸的祝福连同被包一起被家人装上列车。启动的刹那，眶中久久打转的泪水颠落下来，咸涩涩的。朦胧中，哭红眼珠的小妹跟列车跑出好远好远，挥挥手竟是那殷的容易呵!
以后长长的日子里，牵魂的乡村成了梦中一景，妈妈洗衣的小溪哗啦啦地流淌着……
南国的雨丝真长啊，整个季节都扯不断，低低的天空总使你想起妈妈和你栽的小树。
妈妈捎话说，乖乖的小妹一下子窜得老高，门前的小树逾过了门檐……人比水更柔，乡思的情绪如春蚕作茧，一天天缠绕着游子的心，一封信要迟到多少天?不识字的妈妈却独独“认”得你的字……等待的日子如期而至，归乡路那般漫长，乡音不改，日渐苍老的爷爷用浑浊的泪眼紧紧盯着你——下一个归期在何时呢?爸爸新添的皱纹里写下了那么多文字，你不敢细读;老黄狗满院子乱窜，狂吠着……离家的日子一一在迫：爷爷，下一个归日，您还等我吗?
杜鹃声里，妈妈又在为你纳鞋底了吧?
漂泊的心境，哪一天才能靠港呢?选择了远方，忠诚于绿色，母亲理解儿子，靠岸的那天，正是满载而归的日子!
乡思如满坡的春草，一天天疯长着......
今夜，故乡应是皓月，映照千山，妈妈，您还好吗?
写游子吟的抒情散文作品：游子吟
我坐在开往家乡的火车上，像是走过一个连通两个世界的隧道。隧道的这头是光怪陆离、熙熙攘攘的北京。这里有我的老师同学，有我的理想和未来，有众多和我一起拼搏的年轻人。隧道的另一头是平和宁静、充满温情的家乡。那里有我熟悉的一草一木，有我一路成长的痕迹，有我最亲爱的爸爸妈妈。大多数时间我是一个游子，在北京遥遥地望着家乡。北京的雾霾遮住了我眺望家乡的视线，充实忙碌的生活挤去了我回忆过去的时间，可是却没有什么挡得住游子对家的思念。
离别与重逢
从我去另一个城市上高中开始，离别与重逢就成了我和父母之间的保留节目。通常重逢都是短暂的，而离别的时间却很漫长。
回家的序曲开始的很早很早，它的节拍却很慢很慢。“妮儿，你下个月考试啊，那快回来了吧?”“复习期间注意休息，再一个月就回来了。”“你爸昨天梦见你了，我跟他说还有两个星期你就回来了。”“下周不回家啦?要小学期啊，那上吧上吧。”“坐上车了吗?明天早上我和你爸去接你。快睡吧。”“妮儿，我和你爸到火车站了。不早不早，再一个小时就能见你了。”就这样慢慢悠悠地摇了一个多月，我终于摇到了家。父亲的个子很高，很远就能看到。母亲比父亲低一个头，总被湮没在来来往往的人群中，她总是焦急地扬起头四处张望着我的身影，一看到我就大声地唤我的名字。父亲拖着我的行李箱走在前面，母亲拉着我的手走在后面。父亲那比起记忆里略显苍老的背影，或是母亲笑起来眼角新添的皱纹，总让我感觉陌生而又熟悉，亲切而又心酸。好在这些陌生的熟悉感在睡一觉的时间里就消散了，回家的第二天，我又变回了那个任性的，凡事依赖父母的小孩，就像我不曾独立过，而他们也从未老去。
我在家的每一天，都是父母的节日。嘘，这是我偷偷发现的秘密。爸妈衣橱里新添的衣服，都是我回来的时候和他们一起上街买的。家里用来做排骨、鸡汤的高压锅，都是我回来的时候从橱柜里刚取出来。出去旅行野餐的背包，也只有在我回家的时候，才从床底下拉出来派上用途。我批评他们要注重生活品味，要把生活过得精彩，平时去爬爬山，旅旅游，做点美食犒劳自己。他们说好，他们说没时间，他们说有空就去。可我福尔摩斯式的观察，发现一切都和往常一样。我不敢想象我不在家时他们的生活。起床，吃饭，锻炼，看电视，还有最重要的——等我回来。
在家的日子总过得很快。我们又回到了每次重逢的地方，却是等待火车的鸣笛声宣告我的离开。我们站在月台上，像平时一样聊着天，就像在等一辆迟迟不来的公交车。我上车，父亲把行李递给我，我拖着箱子在拥挤的车厢里找我的座位，父母追随着我在车窗上的影子，走到我的座位旁。他们笑着向我挥手，我从他们的嘴型判断出，他们对我说再见。母亲笑得很灿烂，父亲笑得很和蔼，可在这很美的笑脸的背后，我读出了满满的失落和不舍。列车飞速驰过，在这一瞬间，我又从蜜罐里的小孩，变成了独立闯荡的游子。
无所不能的父亲
幼儿园的时候我上画画班，老师让画一张贺卡，我在故事书里挑了好久选中了一张好看的图片，我依稀记得是一个抱着布娃娃的小女孩。那幅画对构图能力和绘画功底的要求，远远超出了我的实际水平。我从天亮画到天黑，废纸扔了一纸篓，还是画成四不像。妈劝我换一个，这个太难了。我执拗地就要画这一张。时钟滴答滴答，夜深人静的黑暗包围了我，时间越晚我越慌张，边画边哭，结果画得还不如之前。爸看劝我无望，就说：“我帮你画，你去睡觉吧。”我估摸着自己真心是画不出来了，就扭扭捏捏地答应了。第二天起来，我惊讶地发现，老爸的绘画水平如此惊人，居然和故事书上的一模一样。后来我才知道，没有画画功底的爸爸一笔一画照着故事书描到大半夜才完成。可在孩子的眼睛里，过程永远没有结果重要。我心目中留下的不是老爸皱着眉头奋斗的样子，而是他会做数学题，会修冰箱，会修灯泡，会打排球，会打羽毛球，会画画……我遇到的所有问题，他都能帮我解决，父亲是无所不能的。
不知从什么时候开始，我突然发现神一样的父亲形象在我心中悄悄发生了改变。也许是从他听不懂我说的某个新潮的名词开始，也许是从他做不出我的作业题开始。小时候我一脸崇敬地望着他，听他滔滔不绝地给我讲这个世界。可现在，我习惯性地打断他的话，并不耐烦地告诉他，他说的那些都已经过时了。从我对他的否定与不屑中，我感受到了自己的成长、独立、有思想。却在欣喜之余悄悄发现，父亲的神色里多了一份不知所措的颓唐。我的成长不可避免地让他意识到自己会衰老。他津津有味地听我的想法，我的故事。他笑而不语。我知道他内心一定为女儿长成一个有想法的大姑娘而欣慰，可我不知道，他是否会因为无法再牵着那个小姑娘的手向前走而感到悲伤。
病魔啊病魔
我从小就是个多病的孩子。两岁的时候，我做了个大手术。我对那场手术的全部记忆都是从别处拼凑来的。上小学的时候，我在阳台玩具堆里发现了输液用的塑料瓶，上初中的时候，我在书房的抽屉里发现了一摞子病例、检验单、收据和澡票。我妈说：“你那个时候睡觉特别不老实，总把我踢下床。好在那个床只有那么低。”我爸说：“当年你妈住在医院陪你，我租的地下室，最严重的那段时间，我一个月没洗澡，一个月没刮胡子，一个月没换衣服。”
病魔是一个家庭最大的灾难。如果上天可以满足我一个愿望，我不求官运亨通，不求家财万贯，只希望我爱的每个人都健健康康。去年寒假，我和室友在凤凰做完暑期社会实践回家，这次只有爸一个人来接我。我问爸爸妈呢，爸说在家等我，我总觉得这事儿有点奇怪。开门的时候，爸轻描淡写地跟我说，你妈病了，明天要做个手术。妈妈剪了短发，躺在床上，依旧像平时那样笑得像个调皮的小孩。我恍惚地度过了那个晚上，直到现在我都想不通，她平时风风火火，活力四射的，怎么突然一下子，就要住院，就要卧床一年了呢。
我清楚地记得，妈妈刚做完手术时的样子。她被医生护士围着推出来，脸色苍白得没有一点血色。周围的嘈杂和慌张似乎与她无关，她闭着眼躺在那里，就像个熟睡的婴儿。我佯装镇静地帮忙推着车，看着妈妈和车子一起进入了重症监护室。傍晚的时候，里面说可以进去一个人探望。爸让我去，我跟着护士进去，换了鞋，戴上口罩。重症监护室里温度很低，有一条很长很长的走廊，走廊两边都是病房。所有的病床都是相似的，管子，仪表，白色的被单。我四处看着一模一样的病床，不知道哪个是妈妈。小时候，我找不到你的时候，我会叫妈妈，你会答应我。可现在，就算我叫了，你也不会答应，你听不见，也不知道我在找你。进去的时候，妈妈还睡着，我想叫妈，我有好多好多话想说，可是我看着你，什么也说不出来，我不相信那是你，我在等你叫我，哪怕只是用眼神淡淡地示意我。护士叫醒了你，你缓缓地费力地睁开了眼，
